***

Каждый из нас - писатель судьбы,
Участник безмолвной, кровавой войны,
Пишет в книге своей, что угодно,
Яро, так страстно и очень голодно.

Пишет своими слезами по небу,
Следует личному тёмному кредо,
Знает, что кончатся вскоре листы
Чистой, невинной, родной красоты.

Пишет и знает, что книгу его
Никто не найдёт, не прочёт ни за что,
Никто не узнает тайны души,
Ты так же, как он, пиши, не спеши.

Не трать чистоту листов понапрасну,
Не рви, что когда-то было прекрасно,
Ты ошибёшься не раз и не два,
И будешь корить себя как всегда.

А во мне больше нет чистых страниц,
Нет во мне солнца ярких частиц,
Книга написана, конец всех историй,
Дорога прямая ведёт в крематорий.

Автор: Тарасенко Игорь

Поделиться